Nous sommes le monde…

Aujourd’hui, lundi, le ciel est b leu et la chaleur commence à se faire sentir alors qu’il n’est que 7 h 30 du matin. J’attends Dominique qui doit venir me récupérer devant chez moi. Je ne connais cet homme que par la voix au téléphone. C’est le taxi qui va accompagner mes petits voyages quotidiens à l’hosto pendant 7 semaines et demi. Cela fait déjà plus de 25 ans qu’il accompagne des malades à l’Hôpital.

Après avoir fait connaissance, je suis déjà convaincue que c’est une personne très sympa, je ne pouvais pas tomber mieux. Il est d’origine Corse et se rend trois fois par an à l’Ile Rousse dans sa maison familiale pour se ressourcer. Cet homme d’une soixantaine d’années je pense est plein de vie et, après trois quart d’heure de route à ses côtés dans sa vieille Mercedes (il n’a pas la clim), j’ai senti mon potentiel énergétique plus élevé. J’ai oublié où j’allais et qui j’étais ; curieuse de connaître ce personnage qui, de phrase en phrase, se confie à moi d’une manière si spontanée que j’ai l’impression de l’avoir déjà connu dans une autre vie.

J’ai l’impression que le temps est plus long, plus dense, que les minutes sont plus enrichies. Je suis surprise qu’il ne prenne pas l’autoroute, il ne dépasse pas le 60 à l’heure et soudain, je comprends.  Je comprends que cet homme vie hors du temps, il est en quelque sorte « d’un autre monde ». Il a su vivre hors de ce temps où la vie n’a aucune place, aucun sens. Il a réussi, à sa manière, à « apprivoiser » le temps, celui qui nous échappe sans que nous en ayons conscience.

A son contact, mon propre temps a pris une toute autre couleur, une autre profondeur, je me retrouve dans une autre dimension. Je réussis à me fondre dans son espace temps jusqu’à oublier tout mon être ; s’oublier pour se fondre dans l’instant présent et « être » tout simplement pour coller au plus près de la vie.

Je ne peux m’empêcher de penser au texte de Paulo Coelho : « une journée au moulin » issu de son livre « comme un fleuve qui coule ». En voici quelques lignes :

« ma vie, en ce moment, est une symphonie composée de trois mouvements distincts : « beaucoup de monde », « quelques uns », « personne ou presque »… « Beaucoup de monde » c’est lorsque je suis en contact avec le public, les éditeurs, les journalistes. « Quelques uns » c’est lorsque je vais au Brésil, retrouver mes vieux amis, me promène sur la plage de Copacabana, prends part à quelques mondanités, mais en général reste chez moi. »

Pour « Personne ou presque », c’est le temps qu’il passe dans son vieux moulin, solitaire, au contact de la nature.

Après lecture, je comprends qu’il est sans doute une erreur de demeurer dans le même « mouvement » ou bien « espace temps » pour ce qui me concerne car cela nous rend forcément aveugle. C’est comme si nous restions figés sur le versant nord d’une montagne sans jamais en atteindre le sommet. Nous n’en verrons jamais le versant sud ni n’en éprouverons les vertiges que nous procure la satisfaction de voir à 360 ° lorsque que nous atteignons le sommet.

Il est vrai que la contrepartie de cette expédition est le risque de chute, de doute, d’incertitude du lendemain, mais lorsque notre âme se fige aux altitudes de notre potentiel de vie, lorsqu’elle sait se connecter aux seules pulsations vitales, la peur, le danger, le doute et la mort n’existent plus car nous sommes connectés à l’essence même de la vie.

Demeurer au contact du temps qui nous étouffe ne nous laisse que peu de temps ou p&as du tout pour apprécier la vie et ses richesses, la nature, les relations humaines, tout ce qui nous ressource et augmente notre potentiel de vie. Je comprends désormais que dans cet espace temps, il est très difficile d’être soi-même et même impossible. En quelque sorte, il est impossible « d’être en vie » alors que nous pensons être entourés de vie. Je repense à ce que j’avais écrit il y a quelques temps, qu’il y avait plus de morts sur terre que dans les cimetières.

Etre en vie ce n’est pas regarder le monde, les gens en gardant toute une vie la même paire de lunettes mais simplement comprendre que nous faisons partie de ce monde et que nous en sommes une minuscule partie, il convient d’être humble. De notre état de spectateur du monde, nous devons devenir acteur. En fin de compte, nous sommes acteur de ce monde.

Pour finir, je pense que nous sommes Le Monde, avec toutes ses richesses aussi, dans cette dimension, le soleil devient plus brillant, sa chaleur plus douce, ses rayons ne sont là que pour nous, le vent vient caresser notre âme et la rend meilleure, les gouttes de pluie viennent se poser sur nous pour réveiller nos sens, l’herbe devient plus verte et nous apprécions le ciel gris comme nous apprécions le ciel bleu.

Ce monde existe, il est là, devant mes yeux, et me tend la main depuis toujours…

Sensa

 « Le bon combat »

Il y a quelques mois, j’ai compris qu’il n’y avait pas de hasard et que toute coïncidence devait nous interpeller. Aussi, mon esprit a appris à retenir et à ne pas passer à côté de ces coïncidences et à chercher à les traduire.

Ce matin, j’ai cru comprendre le sens qui m’avait poussé à relire « le pèlerin de Compostelle» de Paulo Coelho depuis quelques jours. Il est question d’une épée. L’auteur est en quête de cette épée, perdue par égoïsme, qui va lui conférer selon lui un certain pouvoir. Le maître de Paulo lui indique qu’ il peut utiliser cette épée pour se protéger, pour se défendre mais celle-ci peut aussi se retourner contre lui s’il ne sait pas mener « le bon combat ».

J’ai réfléchi et me suis demandée quel était ce « bon combat » et si je n’étais pas moi-même en quête de cette épée.

Hier après midi, en discutant avec mon médecin,  ce dernier évoque soudain une épée dans son discours. Mon esprit n’a pu occulter ce que je venais de lire. Ne croyant plus au hasard, je me suis demandée à cet instant si l’épée en question n’était pas celle de Paulo et si je n’avais pas déjà découvert cette épée.

Mon docteur me parlait de l’épée de Damoclès, celle que nous rencontrons parfois lorsque nous sommes atteint d’une maladie. Il convient d’apprendre à vivre avec et il me disait que cela pouvait être difficile mais que le temps nous aide à oublier cette épée et à vivre avec.

Alors qu’il me parlait, mon esprit était ailleurs. Cette épée qu’il évoquait, je n’en étais pas la seule détentrice car tout homme vit avec cette épée mais certains n’ont pas eu l’occasion de la voir. Nous pouvons tous mourir du jour au lendemain et la plupart nous vivons « comme si nous devions toujours vivre » (Sénèque).

Mon docteur se trompait, avait-il lui-même déjà vu sa propre épée ? Je ne le pense pas.

J’ai compris alors ce que disait le maître de Paulo. L’épée peut se retourner contre soi si on ne mène pas le « bon combat ». Rester aveugle est dangereux car si l’épée se détache, on ne peut l’éviter. Rester vigilent et conscient de cette épée, qu’elle peut à tout moment se détacher et nous traverser est une force car elle nous permet de rester en vie et de vivre ce que notre intuition nous dicte ; cette épée nous aide à mener le bon combat, celui qui consiste à suivre notre chemin et ne jamais s'en écarter. Cette épée est une force, le pouvoir dont Paulo est en quête dans son livre ?

La vie est faite de renoncements. J’ai renoncé à vouloir en connaître la fin et finalement j’ai hâte de connaître chaque jour car chaque jour est un enseignement. 7 semaines et demi est mon chemin pour découvrir et chercher ce que je dois connaître déjà car on ne peut chercher que ce que nous savons déjà.

J’ai pris conscience de cette épée. Cette épée est devenue une alliée pour mener le bon combat.

La vierge et l’enfant…

Je suis retournée voir cette Tour mais les marches de l’escalier étaient bien trop encombrées pour me parler. Une famille était là, le père, la mère et leurs enfants, leurs oncles sans doute ; ils étaient installés au pied de la Tour. Je les ai salués d’un sourire et je suis revenue sur mes pas, j’ai remonté la rue qui menait à l’église où j’avais rencontré le chat et les jeunes mariés. J’ai repensé à ce lien d’amour si fort qui les unissait.

A l’extérieur de l’Eglise, la statue du Christ était là, devant moi, et je me suis surprise à l’examiner. Que me disait ce Christ ? Soudain, j’ai pensé à ce tableau de la Vierge et l’enfant qui se trouvait à l’intérieur de l'Eglise Saint Sauveur. Je me suis avancée en direction de l’entrée mais il y avait là un corbillard ; je ne pouvais entrer par l’avant. J'aperçus derrière l’église une porte grande ouverte et une vieille dame. Je demandais à cette dame si elle savait où se trouvait le tableau de la vierge et l’enfant ? Elle me dit qu’une personne lui avait posé la même question dans la matinée et que ce tableau n’existait pas. Je fus un peu surprise. Mais, elle ajouta qu’il y avait la vierge et l’enfant dans la première chapelle sur la gauche.

Je me suis donc dirigée vers cette vierge en me disant que j’avais sans doute perdu la raison moi qui pensait être redevenue libre de toute croyance enfin en partie. J’avançais en direction de cette chapelle convaincue d’y trouver une réponse à une question que je ne me posais même pas. J’ai contemplé cette vierge, l’enfant qu’elle tenait dans ses bras, je n’ai rien demandé, j’ai regardé le petit tableau sur la gauche, et je me suis assise. Mais qu’étais je en train de faire ? Pourquoi me trouvais je là à contempler cette vierge moi qui n’entrais jamais dans une église. Soudain, j’ai pris deux euros dans ma poche, je les ai glissés dans l’urne et j’ai posé une lumière comme pour la remercier.